El niño gusano - la mujer portuguesa

Una identidad de frontera

En esta época de identitarismos, casi lo mejor que se puede ser, como en esa peli de Aki Kaurismäki, Un hombre sin pasado, es ser de frontera, no ser nada y serlo todo, estar allí donde se diluyen las identidades y las banderas, donde se confluye y no donde se diverge.

Esto viene a cuento por una vieja obsesión mía, una de mis Itacas particulares, Trieste. No recuerdo desde cuando me viene esa obcecación, probablemente del día en que empecé a leer a Claudio Magris y su Danubio, ese excelente libro que siempre recomiendo a todos aquellos que les gusten los libros de viaje, de reflexión sobre el paisaje y las gentes, sobre la historia y su peso. Magris es el narrador triestino por antonomasia, candidato perpetuo al Nobel (lo cual es una tontería, es mejor no tenerlo vistos, en general, los que no lo tienen ni tendrán), y de su ensayo, recientemente publicado en España, Trieste, una identidad de frontera, escrito a medias con Angelo Ara, tomo el título.

Pese a llevar varios años detrás del libro (he estado varias veces a punto de comprarlo en italiano), me defraudó un poco, esperaba más de él, pero me sirvió para que se incrementaran mis deseos de ir a Trieste, el puerto más importante del imperio austro-húngaro, la ciudad italiana de extracción eslava donde se habla italiano, alemán, esloveno...,donde se publicaban periódicos en decenas de lenguas, y donde la idea del café como ágora pública alcanza los más altos grados de excelencia. Por ejemplo, éste que os he puesto arriba, il café degli specchi, uno de los más conocidos.

Trieste fue también candidata a la Expo 2008, pero obviamente no la consiguió, mejor así, sin megaproyectos que desvirtúen esa "perla del Adriático", como se la conoce, así cuando uno vaya por allí a callejear, a cafetear, a descubrir una de las ciudades más cultas de Europa (me la imagino plagada de librerías), a dejarse llevar por el sonido de los barcos amarrados, como si fueran las sirenas de Ulises, así, digo, me la encontraré anclada en su pasado.

P.S. Le pongo un cd que ya os dije que me había comprado, el dúo Il Genio, que no sé de qué parte de Italia son, pero ahora mismo estoy tarareando su canción "Una japonesa en Roma".

Salud.

TAHITI 80 - All around (clip officiel)

Tahiti 80 - 1,000 Times

Alejandrino

"Vesícula biliar acodada en su fundus".

No me digáis que no es genial, además de que mi ecografía parece un plato de cocina creativa, si cuentas las sílabas y no se hace ninguna sinalefa salen catorce, un perfecto alejandrino.

Sin comentarios.

Jimmy Smith w Kenny Burrell - Got my Mojo Workin' - 1993

Hojas de otoño

Antes de nada, se impone pedir disculpas. Mi ritmo de entradas en el blog ha descendido vertiginosamente, y prometo mejorar. Entre que tengo un horario de pena que no me permite tener ningún rato libre (y los que tengo los he de dedicar a cuestiones de mis tutorías), que me he cambiado de piso y todavía no he abierto todas las cajas y que el calor no me deja descansar, todo eso confluye en que este blog esté desabastecido.

Pero poco a poco. Antes de nada, anhelo ya la llegada del otoño, lluvioso, fresco, con sus hojas pardas por el suelo. Como suelo decir, en el verano sobrevivo, en otoño crezco, y por eso, cuando el otoño se retrasa, mi nivel de mala leche en sangre se incrementa. Estoy deseando que el jazz se infiltre en mis altavoces, que la melancolía me tiña un poco la ropa y arrebujarme en la manga larga y el tacto de la lana.

Noviembre es saludado casi unánimemente como un mes de jazz, los festivales florecen por doquier, y este año además hay que acordarse de un fotógrafo que acaba de fallecer, William Claxton, uno de los que más contribuyeron a fijar una iconografía del jazz en un crudo blanco y negro.

Alguna vez he dicho que yo me aficioné al jazz por estética, leyendo a Julio Cortázar, a Muñoz Molina. Y en ese imaginario también tiene un lugar importante la imagen fotográfica de un Chet Baker, un Miles Davis, posteriormente del jazz más bailable de Jimmy Smith o Grant Green.
Así que, en resumidas cuentas, a esperar que llegue el buen tiempo otoñal y podamos renacer en nuestras crisálidas.

P. S. Cualquiera de los discos que pongo valen como fondo, aunque el último jazz que me ha comprado fue algo de Art Pepper y otro cd de Jimmy Smith.
Salud.

El mundo a los pies

Así como siempre que puedo en mis viajes me gusta visitar algún mercado, cuanto más popular mejor, e incluso algún cementerio (se aprende mucho de las culturas viendo cómo se trata a los muertos), cada día me gusta más contemplar las ciudades desde alguna altura considerable, ver los trazados de las calles, las terrazas con su ropa tendida, lo que normalmente se guarda en las alturas.

En ocasiones, como en el maravilloso elevador de Santa Justa lisboeta que os pongo aquí al lado, es una construcción casi surrealista, como una habitación, que te transporta a las calles de más arriba y que te permite admirar todo el trazado de una zona, en este caso La Baixa que diseñó para la Lisboa post-terremoto el marqués de Pombal. Recuerdo que cuando leí El invierno en Lisboa de Muñoz Molina, no entendía eso de un ascensor que te sube a otro barrio, al verlo sí.

Sin embargo, lo más frecuente, es alguna torre de iglesia. Es el caso de muchas ciudades europeas construidas alrededor de una catedral, o donde, al erigir la iglesia, se coloca en un lugar preminente.

A mí me gusta especialmente Milán, subir a las cubiertas de Il Duomo y pasear por allí arriba es un espectáculo fascinante que bien vale los 7 € que cuesta el ascensor. Se siente uno, como un Fermín de Pas de La regenta o un diablo cojuelo, con la ciudad a los pies, observando aquello vedado para muchos. Y además, tener las estatuas a unos metros de uno, esa maravilla que son las gárgolas (prometo post) con todos sus detalles, es una sensación impagable.

P.S. Muchas canciones hablan de estar por las alturas, desde "Higher" de The Cure hasta "Hanging on your ego" de The Pixies, pasando por "Hanging on the telephone" de The Blondie. Vosotros mismos.