Infinita esperanza

Uno de mis pensadores favoritos, al que tampoco quiero tildar de filósofo, es Walter Benjamin, este judio caviloso que tenéis al lado. Ya nombré uno de sus ensayos más influyentes, La obra de arte en la época de la reproductibilidad técnica, donde reflexionaba sobre el carácter único que tiene la obra de arte original del artista, ese "aura" que no puede reproducir la copia. Pero además de eso, tiene múltiples ensayos de lectura obligada, sobre Baudelaire, el hachís, el romanticismo, los pasajes de las ciudades, el "flâneur", esa especie de paseante urbano reflexivo, parecido a los peripatéticos atenienses...

Además, me encanta su estilo fragmentario, paradigma de la modernidad, donde el pensamiento cae picoteado en varios temas y va saltando una vez que ha dejado allí su semilla.

Perseguido por toda Europa, sin saber dónde iría a parar en la debacle nazi, viendo su casa berlinesa asaltada, escapó hacia Francia, al Sur, con la intención de pasar a Estados Unidos, como tantos centroeuropeos perseguidos, pero al llegar a Port-Bou, en la España franquista del año 40, se vio acorralado y se suicidó con la morfina que llevaba en la mochila.

Unas de sus últimas palabras, si no su epitafio, fueron éstas: "Hay infinita esperanza, pero no para nosotros".

En el Berlín actual, cerca de la K-Damn, hay una plaza moderna dedicada a su memoria, pero no tenía ni una triste estatua ni nada.

Hoy suena una de mis últimas adquisiciones en mi "razzia" barcelonesa, una sueca moderna que canta un jazz precioso y que se llama Caroline Henderson, Love or nothin' y que no me canso de oír.